Poesias Escogidas de Ricardo Gutierrez, Poemas

Excerpt from Poesias Escogidas de Ricardo Gutierrez, Poemas: La Fibra Salvage Lazaro, Poesias Liricas; El Libro de las Lagrimas el Libro de los Cantos Empiezo a escribirle, saboreando todavia el ultimo verso de su fibra salvage, como le sucedia a Jacopo Ortis con el ultimo beso de su Teresa. por que ha llamado Vd., canto a una obra que por sus condiciones y por su desarrollo es un verdadero poema Sea este el primer reproche que me per mito hacerle, porque la modestia no tiene el derecho de cam biar el nombre de las cosas, por mucha y apreciable que sea la que ha impelido a Vd. A cometer una...

Es importante templar el pulso de quién disparará por ti cuando no te queden balas. Así que tengo una noticia buena y una mala: la mala es que, en esta vida, vas a tener que ir más de una vez a la guerra. La buena es que tendrás el tiempo suficiente para elegir con quién.

La poesía es un río donde fluye el ansia del hombre, prisionero del tiempo. Es el bálsamo del amor que nos convierte en dioses, haciéndonos soñar con nuestra Alma Gemela. Convierte lo grande en pequeño; y en pequeño lo que es grande. Es el aliento de la vida y las alas de los ángeles caídos. La poesía es la música del alma, y un «no sé qué» que se halla por ventura. La poesía es el manantial de las ideas puras... ¡La puerta que nos abre a otros cielos!

Es este un libro de poemas escrito como su título sugiere: Desde el alma, porque cada cosa, situación, persona o animal se han transformado en mí en sentimientos y estos en poesías o cuadros. Así expreso lo que siento; abriendo mi alma.

Tiene en su mano un libro de campo y silencio, de nieblas de mitos, de memorias y entresueños; de estremecimientos, a veces, a la sombra de un pino, o ante un quieto animal, en la orilla del cielo; un libro de noches estrelladas que deslumbraron mi juventud, de lluvias con solecito de mis ojos de niño; son oraciones, ofrendas al templo del bosque, y a los altares de las cumbres donde aprendí a callar. La obra mana de esa paz del campo, donde lo vivido todo se nos concentra, honesto, en su plenitud, y no sabe ya decir, y se entrega... Como dádivas, sí, estas hojas que desplegó un lejano...