Oraciones al dios del dolor

Guillaume Apollinaire (Roma, 1880 - París 1918) no sólo es un gran poeta, un lírico esencial, sino que puede ser considerado con justicia el padre del espíritu moderno. El autor de libros tan indelebles como Alcoholes y Caligramas predice, ilumina y adelanta las mejores conquistas de la poesía (y del arte) de vanguardia en el siglo XX. Futurista de los primeros, inventor del término "surrealista", primer defensor del cubismo, de Picasso y del Aduanero Rousseau, percibió la futura universalidad del cine. Y fue reconocido a su vez por grandes poetas: "Apollinaire, durante doce años,...

Si Seamus Heaney, a quien el poeta interpela en su proemio, fue conocido como "el poeta de lo cotidiano", nada más cotidiano en nuestras vidas que el dolor ni nada más humano que la voluntad de reparar el daño. Quizá la poesía no restañe las heridas ni nos redima, o sea la única forma posible de subsanar nuestros errores. Impelido por el sentido de la urgencia, con lenguaje despojado y nítido, los versos de Fernando Jaén desentrañan con apostura clínica, con sabia precisión y cierta ternura no exenta de resabio a cicatriz una historia de amor que lo es —además— al poema...

A los dieciséis años, Arthur Rimbaud (1854-1891) llega a París en 1871 y se presenta en los ambientes parnasianos con un poema en el bolsillo: «El barco ebrio». Adolescente terrible, llegó para destrozarlo todo en apenas cinco años. Con un puñado de poemas y un solo libro publicado en vida, Una Temporada en el Infierno, destruyó las bases de la poesía heredera de Baudelaire, sembró el desorden y la subversión más profunda en la lírica europea y se alzó en modelo del poeta vidente que busca más allá del sentido inmediato de las palabras. Otro libro, Iluminaciones, completaría ...

Nº 1 ANÓNIMO Cruzo la calle con prisa y..., En verdad que..., nada siento Cuando... Con alguien tropiezo y en su rostro Nada veo. Presuroso, voy buscando... Busco con ansia; un recuerdo Más hoy no consigo hallar, Nada ni nadie, en concreto. Se me escapa, entre la gente... Algo anónimo Algo incierto Voy ahora, voy buscando..., Un atisbo de aire fresco. Alguien, a quien pueda asirme, A una imagen, a un recuerdo O..., a un esbozo de sueño..., Anónimo, yo me siento Rodeado de esas gentes Que cruzando, por en medio Sus miradas, De pupilas adyacentes Miradas que son; de nadie... Anónimas...Y ...