El cielo no es azul

«La Edad de Oro» fue una revista mensual fundada por José Martí en 1889, que llegó a contar con cuatro números. Durante su estancia en Estados Unidos, José Martí dedicó parte de sus escritos a nutrir esta revista dedicada a los niños, donde la frescura, la belleza y el respeto hacia los más pequeños son los cimientos de cada texto. José Martí (1853-1895) fue un escritor y político cubano. Fundó el Partido Revolucionario Cubano y fue uno de los impulsores de la guerra de Independencia de Cuba, en 1895. Se lo considera iniciador del modernismo literario en Latinoamérica. En su...

«Palpita en el fondo de estos poemas un trasunto biográfico, una dimensión confesional, pero todo queda trascendido mediante imágenes que intensifican el vitalismo y la pasión. Somos amores que se fueron y a los que todavía esperamos [...] Está también la historia presente y la sociedad de nuestro tiempo, pero está sobre todo ese pulso herido que va al encuentro de aquello que fue». Diego Doncel, prólogo. «Escribes poesía porque lees poesía. Podría decir que escribo poesía porque leí unos versos que me dejaron, gran desatino, sin palabras. Por la vía negativa, dirían los...

Raúl Aníbal Sánchez Vargas, Chihuahua, Chihuahua, México. 6 de abril de 1984. Ha sido Becario del Fondo Nacional Para la Cultura y las Artes en dos ocasiones y del Programa de Estímulos a la Creación y Desarrollo Artístico otras dos, en categorías de cuento, poesía y novela. Es autor de los libros de cuento La comida está en el congelador, El genio de la familia y No es el amor quien muere. Ha publicado un libro de poesía, Los dones subterráneos y dos novelas: La muerte del Pelícano (Ediciones B, Penguin Random House Mondadori) y Matagatos (Caballo de Troya, Penguin Random House...

Tiene en su mano un libro de campo y silencio, de nieblas de mitos, de memorias y entresueños; de estremecimientos, a veces, a la sombra de un pino, o ante un quieto animal, en la orilla del cielo; un libro de noches estrelladas que deslumbraron mi juventud, de lluvias con solecito de mis ojos de niño; son oraciones, ofrendas al templo del bosque, y a los altares de las cumbres donde aprendí a callar. La obra mana de esa paz del campo, donde lo vivido todo se nos concentra, honesto, en su plenitud, y no sabe ya decir, y se entrega... Como dádivas, sí, estas hojas que desplegó un lejano...