Órdago

El amigo de la muerte es un cuento fantástico de Pedro Antonio de Alarcón escrito en 1852, incluido en sus Narraciones inverosímiles, publicadas en 1882, una colección de narraciones cortas de una gran variedad de géneros y temas, románticas, humorísticas o fantásticas, enmarcadas dentro del conjunto general, que el propio autor denomino Novelas cortas, en las que figuran también sus Cuentos amatorios y sus Historietas nacionales.

Cuando me uní al capitán español Sebastián Garcilaso de la Vega hombre de ingenio, cristiano único en su especie. me pareció vivir la escena de un encantamiento y decidí perdonar a los descubridores para ser feliz. - ...todo Cuzco estaba convencido que Blanca Quiñones había perdido el juicio. Yo no estaba segura de esos rumores, mi única duda era qué decirle cuando llegara el momento. - Aquella, que por su hermosura me hizo sentir el dolor de los celos, había desaparecido. Su rostro sonrosado como una manzana en sazón, había sido arruinado sin piedad por el voraz gusano de la...

¿Puede un pequeño trozo de papel cambiar tu vida? Hace ya mucho tiempo que Sofía se rindió. Su vida es sólo una sucesión de noches en soledad, de inútiles visitas al psicólogo y de aburridas jornadas de trabajo evitando a Manos Largas (su "cariñoso" jefe). Además, últimamente sus mejores amigos parecen ir por libre. Y para colmo, no encuentra la forma de cerrar el agujero que alguien dejó en su corazón. Así que no es de extrañar que el hecho de encontrar un misterioso sobre azul en el bolsillo de su chaqueta favorita le parezca por completo irrelevante... aunque sólo al...

Le héros de cette aventure littéraire se nomme Herbert Stencil, né en 1901 et membre d'un groupe d'artistes pseudo-bohèmes, la Tierce des Paumés. Il lui arrive de lire des passages du journal intime laissé par son père, mort en 1919 dans d'obscures circonstances alors qu'il enquêtait sur des soulèvements dans l'île de Malte. Mais c'est en 1945 seulement, à une terrasse de café à Oran, qu'il tombe sur quelques lignes énigmatiques : " Avril 1899, Florence. Il y a plus derrière V., et dans V. qu'aucun de nous n'a jamais soupçonné. Non pas qui, mais quoi – qu'est-ce qu'elle est ...