Lo Pasado No Es Un Sueño

Brígida y Justino viven en El Espejuelo, un pueblo de la Mancha, junto con sus dos hijos adolescentes: Carlos y Francisca. Mientras Justino le enseña a Carlos el oficio de alfarero para que le ayude en el tejar, Francisca se rebela, abandona a su familia y huye a la ciudad donde encuentra un trabajo en un hotel del puerto. Pero las cosas distan mucho de salir como esperaba cuando el dueño, un hombre casado y con hijos, se fija en ella. A través de las vidas de Francisca, Carlos, Justino y Brígida a lo largo de los años, el lector es testigo de una emotiva y apasionada historia sobre las ...

Si prescindiéramos de las imágenes y los sonidos, nuestros recuerdos serían una sucesión de olores percibidos desde la infancia. A partir de esta original propuesta, Philippe Claudel ha reunido en esta colección de textos breves una serie de momentos rescatados de su memoria por el poder evocativo de los aromas que los acompañaron. El perfume intenso de la tierra negra, de los ríos oscuros y los bosques de abetos de su Lorena natal, la fragancia de la loción de su padre, en contraste con su ausencia en la casa inodora y vacía tras su muerte: tan solo una muestra de la infinita...

Una apasionante historia de misterio, blues y eventos sobrenaturales. La vida de Isabelle, una joven cirujana de Swampy Village, a las afueras de Nueva Orleans, ha estado marcada por las muertes de sus seres más queridos: su madre, su padre y su abuela. Hace pocos meses encontraron el cadáver de Sil, su novia, flotando en el Lago de las Estrellas. La habían abierto en canal, habían extraído sus órganos y el hueco había sido rellenado con flores. Todavía no han encontrado al asesino. De repente empiezan a suceder algunos eventos sobrenaturales, que coinciden con la llegada a la ciudad...

Leí el panfleto que la chica me entregó cuando pasé por delante del local de siempre. En el encabezado aparecía el nombre del restaurante y debajo las fotos de cuatro hombres vestidos de cocineros con los brazos cruzados sobre el pecho. Aparecían sus nombres y su especialidad, pero cada uno me clavaba los ojos de una forma diferente. Uno, dulce, sonriendo. Otro, picante... Sé que debería decir salado, pero miraba a la cámara con lascivia. Quemaba. Un tercero lo hacía de manera bastante agria. ¿Cómo se podía mirar así a un fotógrafo para sacarse una foto? El cuarto estaba...