En simples palabras

Este libro no esta escrito, este libro no esta parido. Fue tejido por un insecto de colores que intenta tapar la culpa de navegar profundo y generar preguntas entre dos mundos, unos más imaginarios que otros, pero que siempre están adentro, más adentro incluso que del espejo que intenta imitar. Acá Kafka te golpea y obliga a sangrar en una cabeza ajena.

La ruptura con la infancia, la cultura y las parejas deja una realidad inasible a su paso. El mundo se convierte en un lugar ajeno que toca volver a crear para poder habitarlo, para formar parte de él. Enfrentarse a ese mundo es desnudarlo y pincharlo para saber dónde y cómo duele, cómo ama o deja de amar. En Patios interiores la casa se vuelve una presencia espectral, el amor, una carga repelente e insufrible, y la niñez, una luz tenue volcada en el concreto y la carencia.

Este libro agrupa dos experiencias poéticas del autor. En una primera parte se realiza un ejercicio de memoria en el que se evocan personas cuyo recuerdo a pasado a formar parte del poso biográfico más imprescindible. En la segunda parte, se recogen, en prosa poética, una serie de instantáneas de obligada salida al exterior; son declaraciones en las que la necesidad va por delante; en las que se busca más la cura terapéutica que el entendimiento. Tanto en un caso como en el otro, se tiene la sensación de haber pasado por la experiencia sin la menor toma de conciencia; como si no...

Nadie me lo vino a contar... no es más que una interpelación a uno mismo y a la vida en general. Pequeñas catas de aquello que nos rodea y que nos hace sentir. Preguntas sin respuesta o respuestas a una pregunta todavía no formulada que tratan de mostrar un itinerario vital, ni mejor ni peor, simplemente, una vida más con aquello que la atraviesa.