¡Ah! La poesía cávea

El momento son instantes, pequeñas partes de un tiempo, lapso indeterminado, circunstancia u ocasión propicia. A veces son breves o fracciones, pero todo es un jugar con el tiempo en oportunidades propicias y situaciones, hay tiempos simples, heroicos, de reacción, de pasión... como grietas en el viento. Nadie llega a nuestras vidas por casualidad, todo lo que nos rodea está allí para hacernos aprender cada situación, es el momento. Los que permanecen en la duda, son los que navegan en aguas turbulentas. El amor es un momento eterno y si falta éste no hay existencia y pierdes la...

En un mundo mágico de pensamientos, donde las letras forman palabras de sueños y siguiendo el camino abierto por mi amiga “GRAN DAMA DEL AMOR ETERNO” poeta, porque ama y vive con la poesía a quien dedico este libro, en una tierra donde el hielo se funde con el fuego y con el amor, se desarrolla este mundo de sensaciones y añoranzas volubles, alrededor de un SILLÓN VERDE, recordando pasadas ilusiones vividas, momentos fantásticos, utilizando versos como himnos a un universo radiante y de recuerdos hermosos, de almas turbadas, de flores brillantes, de sembrar crisantemos junto a la...

Ya era tarde es una compilación de poemas de Aline Pettersson. La obra se caracteriza por un lenguaje sutil que guía al lector a través de las diferentes situaciones que están trazadas en los versos, al tiempo que refleja la pericia de la autora, así como su habilidad para observar detenidamente el mundo que nos rodea. La autora no necesita el empleo de imágenes oscuras ni violentas para exponer la crudeza de la vida; a través de su obra demuestra que la sencillez del lenguaje y la exactitud de lo expresado es la base fundamental para escribir poesía.

Desde entonces es una suerte de recapitulación que hace Pacheco de sus temas y sus formas: al cambio continuo opone una esperanza estoica y meditabunda, pues cada instante consume los hechos y los objetos, pero acaso en el brillo de las palabras quede el testimonio ardiente de un tiempo que fue.

Hay en este libro un entrañable amor a la vida, a lo que ella tiene de viviente, de poesía: su abismal fragilidad, su carne viva, su muriente latir: “es tan bella la ruina, tan profunda / que ni siquiera el tiempo nos puede destruir”. Y el amor a la vida es eso, el haber entendido que muerte y belleza son una misma realidad: un mismo fulgor, el de los reflejos de algún instante sobre el río que pasa, mientras pase, mientras no seamos nosotros los que nos miramos en él: “Semejante es mi extrañamiento en una página como ésta, / donde no se podrán ver los pasos de quien soñó...

لا أَحَدَ يُمْكِنُهُ هَدم مُعجزةِ الشِّعْر: لا القَنَّاصونَ، لا اللصوصُ، لا المُتسكّعون. لُذْتُ بالصَّمتِ في قشورِ بَتَلاتٍ مُخْمَلِيَّة تلك التي تُشكِّلُ دَوَّامَةً من الورودِ كي أُحَرِّكَ المياهَ الرَّاكِدَةَ. الشُّعَراءُ كما البَحَّارةُ، مُترامونَ في الوِحدةِ، لدينا دوماً ما نرويهِ. تاريخُ حياتنا يَكتسبُ صِفةً...