Tras la ruta del hambre

«Desde muy joven Fidel Castro descubrió que poseía un don, el don de manipular y de embaucar a la gente que lo rodeaba. Nunca nadie ha sabido manejar en la historia de Cuba un don individual con tanta maestría, nunca antes ninguna personalidad política había conseguido seducir hasta hipnotizar, a amigos y enemigos.»

El volumen empieza con un prólogo, «Los funerales», y acaba con un capítulo sobre «La posteridad». Entre ambos se cuenta la historia de un héroe proletario, desde su infancia en una pequeña ciudad del norte de España hasta las «siete muertes» de Durruti, que nunca han sido aclaradas. El autor justifica por qué decidió narrar esta vida basándose exclusivamente en documentos: reportajes, discursos, octavillas, folletos; así como memorias y entrevistas con testigos oculares que sobrevivieron. Esta vida no está escrita por nadie, y por una razón poderosa: ningún escritor se...

En estas paginas descubrimos a un Rene Favaloro pleno: con su grandeza espiritual y su permanente entrega, con su avidez intelectual y su lucha constante por mejorar (y depurar de actos corruptos) el sistema de salud en la Argentina. Pero tambien al hombre casero, que ansiaba la llegada del domingo para compartir con sus amigos; el mismo que tuvo una continua y dificultosa relacion con el poder y con sus representantes. Y por ultimo, el Favaloro del final, el que vio como, mientras el pais se derrumbaba, sus suenos se congelaban y eran presa de la rapina, el desmerito y el olvido. Carlos...

Na­ci­do en una fa­mi­lia judía, Boris Cy­rul­nik su­frió la muer­te de sus pa­dres en un campo de con­cen­tra­ción nazi del que él logró huir cuan­do sólo tenía 6 años. Tras la gue­rra, deam­bu­ló por cen­tros de aco­gi­da hasta aca­bar en una gran­ja de la Be­ne­fi­cen­cia. Por suer­te, unos ve­ci­nos le in­cul­ca­ron el amor a la vida y a la li­te­ra­tu­ra y pudo edu­car­se y cre­cer su­peran­do su pa­sa­do. En este libro, Boris Cy­rul­nik evoca su in­fan­cia, su arres­to, su fuga y sobre todo la desobe­dien­cia hacia los hom­bres...